La
chambre de Marcel Proust à Cabourg
Au bout d’une avenue redressée au cordeau
Où sonnait si bien le pas militaire de juillet, les flonflons qui peu
après
Jouèrent pour lui l’air des morts, le Grand Hôtel repris par la
guerre navigue
Sur les eaux boueuses de l’Histoire, le marécage de Douaumont où
rouillèrent
Ses fondations Art Déco, le crâne d’Apollinaire et Dieu
Parti à la recherche du
temps perdu, industrie et république
S’échouaient sur une note de sable aiguë. Les notes d’un piano
crissent désaccordées
Sur
les dalles marbrées du grand hall. Je suis distraitement
La course sauvage des
époques qui changent, sirote un Bloody Mary,
M’abandonnant à un comfort
révolu. Les lettres fluo sur un écran
Bleu séminaire rebondissent sur les boiseries, je prends des notes
inutiles
Avant ma clef numérique, quand dans le fond de la chambre
Sous la page de verre d’un bureau Belle Epoque
La neige tourbillonne sur les souvenirs de Proust.
