J’eus alors l’idée de
prendre sa vessie pour une lanterne. Mais je n’avais aucun lance-pierre à
portée de
la main. Le
faire sécher au soleil, au beau milieu de la nuit, comme une vulgaire pièce
de jambon ou une lanière de cuir mouillée, eût été inconvenant et somme
toute peu pratique. Comme il tombait des cordes et que j’en avais plusieurs
à mon arc, je décidai, non sans hésitation, de le harnacher à l’une
d’entre elles et de le hisser jusqu’à moi. L’entreprise se révéla
bien plus périlleuse que je ne l’imaginais. De constitution chétive, je
risquais à tout moment de vaciller et de boire la tasse.
A bout de force et d’ingéniosité,
estimant que le devoir d’assistance pouvait subir quelque entorse sans
qu’il y eût flagrant délit d’inhumanité, je laissai choir et engageai
la conversation. Il
fallait bien tuer le temps et justifier ma présence incongrue. Malgré mon
intarissable faconde, la conversation resta vite court : l’escogriffe
avait un bœuf sur
la langue. Elle
m’avait pourtant semblé bien pendante. Peut-être s’était-elle lassée
de tourner en rond sept fois dans quelque bouche et, comme toutes les langues,
d’avoir sur elle des tas de choses qui finissaient par lui peser : des
mots, des cheveux, des fourches, des vipères, des résidus de toute sorte.
Toujours est-il que ce
soliloque commençait à m’ennuyer sérieusement. Je jetais dans mon unique
poche un dernier coup d’œil afin de m’assurer qu’elle ne s’y était
pas réfugiée. Las, j’offris la mienne en festin au premier chat de gouttière
qui vint à passer. Il me suggéra le chalumeau ou la gégène qui, me dit-il,
en avait déridé plus d’un. La suggestion ne tomba pas dans l’oreille
d’un sourd. Je craignais seulement que cette méthode roborative, qui avait
eu son heure de gloire au bon vieux temps de l’Algérie française, ne
s’accompagnât d’effets secondaires et qu’elle ne me fît passer pour un
infâme tortionnaire. Toujours de marbre, raide comme du noyer, rien ne le
tirait de sa torpeur éthylique, pas même les gouzi-gouzi du générateur électrique,
pourtant administrés à haute dose, ou les chatouillements incandescents de
la flamme. Un
vrai remède de cheval qui aurait hérissé la momie la plus frigide !
Je m’apprêtais à tirer ma
révérence à ma compassion pour la veuve et l’orphelin quand une grue,
habituée, selon toute vraisemblance,
à arpenter les lieux, me rappela à l’ordre et me proposa ses services. Prétendant
être accoutumée à ces cas d’espèce, elle se fit fort de ressusciter, en
un tour de main, le moribond. Elle avait à son actif une réputation quasi
légendaire : rien ne lui résistait, pas même la banquise qu’elle avait dégelée
en moins de deux. Elle s’enorgueillissait d’avoir la langue la plus agile
qui fût. Outre le fait que les seules grues auxquelles j’avais eu affaire
jusqu’à présent étaient plutôt du genre grand échassier craquetant et
glapissant ou, dans les forêts urbaines, longues flèches turgescentes,
flottantes, télescopiques, portiques, dressées côte à côte,
je n’étais guère enclin à accorder ma confiance aussi facilement,
sous l’effet du premier roulement de paupières venu, et à faire le pied de
grue dans l’attente d’une hypothétique résurrection. Il me tardait de
regagner mes pénates. L’escapade nocturne avait assez duré, d’autant que
le ciel, déjà bien plombé par une nuit à couper au couteau, laissait
entrevoir d’inquiétantes zébrures.
Je servis de cobaye dans un
premier temps. Ma propension au sacrifice expérimental n’était plus à
faire. Je voulais vérifier par moi-même que sa réputation n’était pas
surfaite. J’étais aussi incrédule que Thomas. La sidération fut totale
comme dans le tableau du Caravage : le résultat, bien au-delà de mes
espérances, m’autorisa à lui donner toute latitude. La grue, qui ne
conversait jamais la bouche pleine - déontologie oblige ! -, fit preuve
d’une patience angélique. Je la voyais besogner sans rechigner un seul
instant, astiquer, limer, ventiler, aspirer, élimer dans tous les sens, s’exalter
de tant d’exhalaisons, en véritable virtuose : on eût dit un trombone à
coulisse, voire un bandonéon dont les joues, tel un soufflet, gonflaient et dégonflaient
alternativement.
En guise de remerciement,
l’ingrat goujat reprit de plus bel son concerto de borborygmes tout aussi
tonitruants et discordants les uns que les autres. On se serait cru à l’intérieur
d’une tuyauterie, à moins que ce ne fût une poupée gonflable qui exhalait
sa lassitude. La mienne confinait maintenant à la misanthropie : comment
diantre pouvait-on faire montre de tant d’incongruité à l’endroit du
beau sexe, fût-il péripatéticien, et ignorer les règles les plus élémentaires
de la civilité, en lui lâchant en pleine face force louise sonore, de
confection fort peu classique qui plus est ? De quoi faire damner un
saint, perdre son latin et donner du fil à retordre à la plus experte des
marie-pisse-trois-gouttes.
Pour la première fois dans
sa longue carrière d’arpenteuse, il fallait se rendre à l’évidence :
ma grue avait échoué ; l’impassibilité, le flegme, l’apathie, la
froideur avaient eu raison de ses bonnes grâces, prodiguées pourtant avec
l’opiniâtreté d’une première communiante, de l’épouse résignée, de
la vierge effarouchée et manchote ou de la veuve éplorée. La baudruche était
d’une platitude déconcertante, incapable du moindre relief, morne comme la
champagne pouilleuse et le pays noir. Le miracle escompté n’avait pas eu
lieu : d’elle rien ne saurait ériger ! Autant la laisser cuver
son vin et vaquer à son destin de soûlographe. Elle ne méritait pas les
moindres égards.
Je voulus ramasser mon ombre
sous mon bras et prendre
la tangente. Il
y avait belle lurette qu’elle s’était fait la malle, à l’instar, du
reste, de la morue éconduite. Je n’étais plus que l’ombre de moi-même.
Un vrai spectre - errant, apatride, désœuvré, inutile, flasque à souhait.
Un zombi zébré d’égratignures et d’éclairs. J’avais raté ma B.A.
J’avais tout de l’ectoplasme diaphane, déambulant sous les feux d’une
lune blafarde comme du sperme rance lyophilisé. J’avais pris un coup
d’astre et les rares étoiles qui dentelaient la voie lactée, à la texture
semi-écrémée, me picotaient
la face. Je
lui ressemblais étrangement : la même raideur catatonique, les mêmes
oscillations buccales de merlan frit à la dérive, la même dégaine désabusée,
les mêmes frémissements patibulaires et, étrangement, par une sorte de mimétisme
simiesque, la même propension sonore aux effluves capiteuses.
Je rebroussai chemin, l’âme
noire comme du cirage. J’avais du mal à me treuiller, à me hisser jusqu’à
moi-même. L’impavide flottaison semblait reposer tout entière sur mes épaules.
Je sifflai mon clebs devenu mon propre fantôme. Il portait un pyjama rayé,
amidonné par
la crasse. Il
avait fait un stage en enfer. Il avait le même matricule d’encre que moi
dans les pupilles. Des cernes identiques au pourtour des yeux comme si la lumière
avait honte d’elle-même. Je n’avais même pas de quoi lui payer un verre.
Le dernier caboulot n’avait jamais ouvert ses portes. Nous rentrâmes à
l’hôtel dans la jungle des poubelles. Je fis un curieux et détonant mélange
de pastis, de vodka tonic, de ginger ale, d’absinthe. Je pilai, à l’aide
d’un mortier de fortune, une vingtaine de capsules jaunes de nembutal.
J’avais lu attentivement
la posologie. Je
mélangeai le tout dans un shaker que je m’évertuai à secouer. Je jouai au
barman. J’avais lu Sartre. Pour le clebs, j’optai pour la solution
injectable. Le plus dur fut de trouver
la veine. J
’avais mis Berlin de Lou Reed en sourdine. J’ai probablement dû ne
jamais me réveiller. Je ne m’en souviens pas. La nuit remue. Elle donne le
tournis. Et on ne sait plus. Il paraît qu’un noyé a été repêché dans
le canal. La bite à l’air. On aurait abusé de lui. Il avait beaucoup bu.
Sans doute des downers. Les eaux ont soif d’elles-mêmes. Le nageur
boit sa propre soif, il boit beaucoup, la soif engendre
la soif. On
le repêche. On le met à sécher. Il fume au soleil, s’il y en a. On
l’enduit parfois de plumes et de poix. Il sert d’épouvantail à moineaux
et de croquemitaine aux petits enfants. Il meurt quelque temps et se réveille
rarement.
Olivier VERDUN
Juillet 2008
